Mirando a través de mi ventana
Cuando el sol de la tarde se escondía
He advertido que la vida se me escapa
Y de ella, apenas quedan trazos
Mis pasos, quizás, estén continuados
Por ese hijo que ya toma decisiones.
Por lo demás, enlutadas cenizas restan.
que me duelen en la yema de los dedos.
..y que se quedan, grises, en el alma.
La memoria, ese libro que nos habla,
marca algunos hitos, casi nada.
Entregué cada fibra, cada gota de sangre,
cada latido. Y en cada suspiro, el hueco
se agranda con ausencias. Definitivas, absolutas
Tengo poco más para seguir. La excusa
es que la vida continúa.
Lo que decimos siempre. Vana frase,
Que no expresa nada más
que el conformismo inútil, suspirado.
Sólo quienes saben de manos vacías,
entienden de que hablo. Y saben,
con certeza, que las tardes se agostan
en desiertos calcinados, solitarios.
La vida se me escapa. Sin plazos.
Cuando el sol de la tarde se escondía
He advertido que la vida se me escapa
Y de ella, apenas quedan trazos
Mis pasos, quizás, estén continuados
Por ese hijo que ya toma decisiones.
Por lo demás, enlutadas cenizas restan.
que me duelen en la yema de los dedos.
..y que se quedan, grises, en el alma.
La memoria, ese libro que nos habla,
marca algunos hitos, casi nada.
Entregué cada fibra, cada gota de sangre,
cada latido. Y en cada suspiro, el hueco
se agranda con ausencias. Definitivas, absolutas
Tengo poco más para seguir. La excusa
es que la vida continúa.
Lo que decimos siempre. Vana frase,
Que no expresa nada más
que el conformismo inútil, suspirado.
Sólo quienes saben de manos vacías,
entienden de que hablo. Y saben,
con certeza, que las tardes se agostan
en desiertos calcinados, solitarios.
La vida se me escapa. Sin plazos.
